martes, 12 de junio de 2012

LAS ESTATUAS DE RODIN



El avión asciende y miro,
como Baudelaire,
el mundo desde arriba.
La vieja París se          aleja.
Parece estar ahí aún abajo,
en las rudas calles y sus iglesias,
expectadoras de historias.
Y veo
         las palabras
                         cayendo,
mezclarse silenciosas con la ciudad
que duerme.
Qué previsibles somos a veces.
Y a veces cómo sobramos.
Ya no se lee, y la música,
¿qué es?
Sólo comen.
Engullen el alimento zafio y maloliente
vendido al peso.
Ya nadie observa.
Ya nadie mira las estatuas de Rodin.

                                                                              
                                                                                                            París, Dic´11













© Noelia Illán Conesa



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